Andantes
Malgrado
o mau-humor,
as
grades convexas ao peito,
a
tarde sorri prematuramente,
ao
prematuro cansaço
de
mortas dentaturas,
exercitando
o mesmo sorriso
excitado
ao romper do dia,
pela
esperança da noite.
Cantam
passos os andantes,
tímidos
cadáveres a ver manhãs,
pintados
de beleza
no
pulsar da madrugada irresistível à morte,
à
amargurada solidão.
Manta
de muita dor & paz,
e
muda pedra, resquício dos turbilhões:
há
suor no meu corpo.
Há
agonia & amor agoniado
de
quem vê andantes mortos
a
pulsar de vida e comunhão,
nada
mais.
